󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁸󠁩󠁮󠁪󠁩󠁡󠁲󠁩󠀮󠁣󠁮󠀯󠁸󠁩󠁡󠁯󠁳󠁨󠁵󠁯󠀯󠀹󠁑󠁉󠁂󠁋󠁂󠀯󠁂󠁆󠁋󠁂󠁌󠁌󠁆󠁑󠀮󠁳󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁢󠁃󠁐󠀵󠁡󠁥󠁑󠀷󠀷󠁹󠁍󠀶󠁌󠁓󠁭󠀵󠁰󠁹󠁳󠀵󠁌󠁩󠁴󠀶󠁊󠁥󠁐󠀵󠁢󠀶󠁘󠀶󠁋󠀭󠁘󠀵󠁌󠁩󠁎󠀵󠁡󠀭󠀵󠀵󠁙󠁱󠁹󠁿    他推着空车往回走，那满足的笑容慢慢淡去，只剩下深深的疲惫，和一种从未有过的迷茫。

    夕阳将他的影子拉得很长，孤单地映在冰冷的石板上。

    回到灯笼铺后院，关上门，隔绝了外界的最后一点天光与声响。他靠在门板上，没有立刻去处理推车，也没有点灯。

    黑暗中，白日里义士营中那些鲜活的面孔、热情的话语、拍在肩头带着体温的手掌，如同走马灯般在眼前晃动。

    那些真诚的笑容，那些毫无芥蒂的信任，那些对他这个“手艺人”自然而然的尊重……

    这一切，都与他生命前二十年所经历的世界截然不同。

    死士营。

    那个名字像一根冰锥，骤然刺入他温热的回忆。

    没有光线的地窖，呛人的尘土和血腥混合的气味。

    教官冰冷如铁石的声音，鞭子抽打在皮肉上的脆响，同伴倒下去时空洞的眼神，还有那日复一日、年复一年刻入骨髓的训诫：

    “你们是影子，是利器，是主上的私产。”

    “感情是多余的，仁慈是致命的。”

    “任务高于一切，包括你们的命。”

    没有人把他当人看。他只是编号“十七”，是完成任务的工具，是消耗品。疼了不能喊，累了不能停，错了……可能就是死。

    那里的空气都是凝固的、充满压迫的，每一次呼吸都带着铁锈和绝望的味道。

    可这里……

    陈婆婆的关怀和唠叨，邻居见他时点头的微笑，街上顽童追逐打闹从他铺前跑过时的喧哗……还有今天，义士营里那些汉子们。

    他们知道他只是个做灯笼的吗？不，他们或许根本不在意他是谁，是做什么的。

    他们只是以为他是来送货的“阿旺”，就给出了最朴素的善意。

    那种善意，没有算计，没有目的，简单得就像呼吸。

    十七慢慢滑坐到冰冷的地上，背靠着门板，仰起头，在浓稠的黑暗里睁大了眼睛。

 󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁸󠁩󠁮󠁪󠁩󠁡󠁲󠁩󠀮󠁣󠁮󠀯󠁸󠁩󠁡󠁯󠁳󠁨󠁵󠁯󠀯󠀹󠁑󠁉󠁂󠁋󠁂󠀯󠁂󠁆󠁋󠁂󠁌󠁌󠁆󠁑󠀮󠁳󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁢󠁃󠁐󠀵󠁡󠁥󠁑󠀷󠀷󠁹󠁍󠀶󠁌󠁓󠁭󠀵󠁰󠁹󠁳󠀵󠁌󠁩󠁴󠀶󠁊󠁥󠁐󠀵󠁢󠀶󠁘󠀶󠁋󠀭󠁘󠀵󠁌󠁩󠁎󠀵󠁡󠀭󠀵󠀵󠁙󠁱󠁹󠁿;&